Bonjour.
Vous partez tôt ou vous arrivez ?
Je reviens de Szczecin. Quelle histoire !
Bonne chasse ?
J'ai trouvé la série allemande, survol du pôle Nord,
de 1931... Polarfahrt !
Trois Zeppelins... Je ne vous dis que ça !
Vous me les montrerez. Au revoir !
D'accord.
Bonjour Madame le Professeur.
Le doyen vous demande de passer chez lui.
Mes hommages, Madame.
Mrs Elisabeth Loranz from New York.
Nous nous connaissons.
Vous avez traduit mes travaux. N'est-ce pas ?
- Je ne me trompe pas ? - Presque tous, en effet.
Vous connaissez le polonais et moi, je m'efforce...
Vous vous débrouillez très bien.
Mademoiselle nous rend visite dans le cadre des échanges.
Intéressée par vos travaux,
elle aimerait assister
à vos séminaires.
J'en serais ravie.
On peut commencer dès aujourd'hui ?
Si vous le permettez.
Mademoiselle Loranz travaille
dans un institut américain
sur le sort des Juifs qui ont pu être sauvés.
Ça rentre dans notre sujet... l'Enfer éthique.
Qui commence aujourd'hui ?
Nous avons déjà à voir
deux histoires politiques
et une, disons de mœurs.
Je vous en prie.
Imaginons
qu'un homme meurt du cancer.
Troisième histoire de cancer cette année.
Cet homme est soigné par un médecin
qui est croyant. C'est important.
Le médecin habite le même immeuble
que son malade et la femme de celui-ci.
La femme du malade commence
à molester le médecin pour savoir
si son mari mourra et quand.
Il ne peut rien lui dire,
ce serait prononcer un arrêt de mort.
En tant que croyant, il ne peut pas le faire.
La femme du malade est tellement impatiente de savoir
que le médecin soupçonne
qu'elle a une grave raison pour cela.
Ses soupçons se confirment, elle est enceinte
d'un autre.
Son mari l'ignore. De plus ce serait son premier,
elle ne pouvait pas avoir d'enfants.
Cette femme aime son enfant conçu,
mais elle aime aussi son mari.
S'il ne meurt pas,
il faudra qu'elle se fasse avorter.
S'il meurt, elle pourra accoucher.
Le médecin, qu'il le veuille ou non,
doit décider de la vie de l'enfant.
Je connais la fin de cette histoire.
Varsovie est une petite ville.
Information supplémentaire ! L'enfant vit.
Et c'est, peut-être, le plus important.
Je suis trop loin, je ne peux pas enregistrer.
Je disais que l'enfant vit
et que, pour moi, c'est ce qui importe.
Veuillez étudier le caractère
des personnages et les motifs
de leur comportement.
Comme nous connaissons les protagonistes...
Vous devez penser
à un autre couple que moi.
Oui, sans doute, excusez-moi.
Merci. Quelqu'un encore ?
Revenons à l'histoire précédente.
Je vous en prie.
Vous avez dit que la vie de l'enfant
importait avant tout ?
En effet.
Je me suis dit...
Est-ce que je peux participer au séminaire ?
Bien entendu. Vous avez tous les droits.
J'aimerais...
J'aimerais, moi aussi, raconter une histoire.
Mais volontiers.
Elle a le défaut...
d'être arrivée dans le passé...
mais une grande qualité...
d'être vraie.
C'est important pour l'histoire
ce que j'ai dit sur la vie de l'enfant ?
Oui.
Dans un sens.
Nous sommes en 1943, au mois de février.
Une fillette de six ans, juive, qui se cachait
dans la cave d'une famille polonaise,
est obligée de fuir.
Les amis de son père enfermé dans le ghetto,
lui trouvent un nouveau refuge,
des gens prêts à l'accueillir.
Ceux-ci exigent que la fillette
soit pourvue d'un vrai acte de baptême.
La soirée est froide.
La fillette arrive chez des gens
qui ont accepté de la parrainer.
C'est un jeune couple catholique.
La fillette est frigorifiée, elle a mis des heures
à arriver ici.
Ils sonnent, la fillette et son tuteur entrent.
Le mari est nerveux, la femme très calme.
Ils offrent du thé chaud.
La fillette veut boire, mais le temps presse,
le curé les attend et le couvre-feu est proche.
Mais la femme, au lieu de s'habiller,
leur demande de s'asseoir.
Excusez-moi.
Sortez !
Je vous prie de sortir.
Merci.
Vous avez dit
que c'était en 1943 ?
Oui. En février.
A Varsovie ?
Oui.
Dans le quartier de Mokotow.
Nous écoutons la suite.
La suite...
On prend place à table.
Le mari tourne autour de la table.
Ils se regardent.
Enfin la femme se décide à parler.
Ils sont obligés de refuser.
Après avoir bien réfléchi et pesé tous les arguments
ils ne pouvaient mentir au Créateur,
qui les incite à la charité, bien sûr,
mais interdit de porter de faux témoignages.
Le mensonge, bien qu'ils sachent son but,
était inconciliable avec leurs principes.
C'est tout.
Le tuteur et la fillette se lèvent.
Bois encore un peu de thé, dit la femme.
La fillette en boit une gorgée,
mais regarde son tuteur et repose la tasse.
En bas de l'escalier, ils restent longtemps
sans sortir dans la rue.
Ce sera bientôt le couvre-feu, dit la fillette.
Mais son tuteur ne bronche pas.
Y avait-il quelqu'un d'autre
dans cet appartement ?
Un vieil homme.
Il leur tournait le dos, assis sur un fauteuil
à roulettes.
D'autres détails ?
Les tasses étaient de fine porcelaine,
mais dépareillées.
Une lampe à pétrole verte,
mais pas allumée.
Tout le temps de la conversation,
le mari a gardé les mains dans les poches.
Voici pour les détails.
Vous avez des questions. Personne ?
Des doutes ?
La motivation est inconcevable, s'ils étaient
vraiment catholiques.
Cela n'aurait pas été témoigner contre son prochain.
Je n'en connais pas d'autre.
Pouvait-il y avoir une autre motivation,
qu'en pensez-vous ?
Je ne sais pas,
je ne connais pas de motivation,
qui puisse justifier une décision pareille.
Je vous en prie.
La peur... s'ils ont vu un enfant juif qui se cachait
se faire écrabouiller la tête contre un mur,
et les gens qui le cachaient se faire fusiller.
Oui, la peur. Oui.
La peur est-elle une justification ?
Je cherche une motivation,
je ne la juge pas.
Nous allons trop loin.
Vous étudierez chez vous
les problèmes éthiques que ce cas soulève.
Vous nous présenterez
une motivation plausible pour la femme.
Cherchez à la comprendre.
Je vous remercie.
Ce n'était pas...
dans le quartier de Mokotow.
Non.
Dans le centre ville.
Rue Noakowski.
Oui.
C'était vous ?
Oui, c'était moi.
Et vous vivez..
Toute ma vie j'ai cru...
A chaque fois que je vois un gosse
qui joue avec une chaînette en or, je me dis...
Vous vivez..
J'ai trouvé refuge à Praga,
chez des parents de cet homme qui m'accompagnait.
Ils faisaient de la gnôle.
J'ai vécu deux ans dans des relents d'alcool.
Ils sont avec moi aux Etats-Unis, lui est mort.
Vous êtes venue
pour me regarder
pendant que vous racontiez l'histoire.
Déjà, aux Etats-Unis, je voulais vous le dire.
Puis j'ai essayé de vous l'écrire,
mais comme je devais venir...
Si vous n'aviez pas parlé de l'enfant,
jamais je...
Oui.
Je comprends...
Il y a des gens prédestinés à secourir,
comme d'autres à être secourus.
Je pense que c'est vrai.
Et que vous en êtes.
D'ailleurs, votre comportement,
mon cas excepté, est connu.
Grâce à vous,
plusieurs Juifs que je connais vivent encore.
C'est curieux que la fillette ait découvert si vite
la fausseté de leur raisonnement.
Le cendrier est là-bas.
Vous ne fumez pas.
Mais je regarde.
Où logez-vous ? Je vous raccompagne ?
Je me souviens, vous m'avez transportée
à travers tout New York.
Je loge au Victoria, à trois cents mètres d'ici.
Et si vous veniez manger un morceau chez moi ?
Vous habitez ici ?
Non.
Mais c'est l'endroit.
C'est sous cette porte cochère
que vous avez dit :
"Viens, ça va être le couvre-feu."
Elisabeth !
Qu'est-ce que c'est ?
Je ne l'entendais pas sonner.
Dans le temps, j'ai...
Excusez-moi, vous n'avez pas vu une femme ?
Pas depuis longtemps.
Plusieurs familles habitent ici ?
Cinq ! Il faut bien sonner.
On ne s'aime pas beaucoup.
Vous venez pour l'annonce ?
Je cherche une amie. Elle est entrée...
Brune, grande...
Je cherche mon amie...
Cucul, pralinette...
Y a-t-il une autre sortie ?
- C'est pour l'annonce ? - Non.
Il n'y en a pas.
Mon amie est entrée...
- Pour l'annonce ? - Non. Elle n'est pas ressortie.
- Alors, elle n'est pas entrée. - Si.
Elisabeth !
Cucul, pralinette !
Ce que je vous ai cherchée !
Je suis là.
J'ai eu peur de vous...
avoir perdue.
Je suis là.
Sinistre endroit.
J'étais dans mon ancien appartement.
Quand l'ami de mon père se tenait, désemparé,
sous cette porte cochère,
je me suis juré de ne plus avoir peur.
Pourquoi n'êtes-vous pas
revenue ici depuis 40 ans ?
Vous ne vouliez pas revoir cet endroit ?
Non. C'est trop humiliant.
Humiliant d'avoir été secourue ?
Oui, nous n'aimons pas revoir
les témoins de notre humiliation.
Même si ce ne sont que des maisons.
Nous cherchons, étudions, analysons,
mais nous butons sur cette injustice.
Les uns peuvent secourir, d'autres être secourus.
Pourquoi ? Vous le savez ?
Non.
On y va ?
C'est joli, chez vous.
Je suis au régime.
Je n'attendais personne.
Que la personne dont je me souviens
ait pu devenir cette femme-là !
Eh, oui.
Vous m'avez fait peur,
tout à l'heure.
Excusez-moi.
Si vous avez traversé l'Atlantique
dans l'espoir de lever un mystère
vous serez déçue.
Les raisons pour lesquelles je devais alors
vous éconduire, sont plus que banales.
Elles ont pourtant marqué ma vie...
Profondément. Mais laissons cela.
Cet homme
qui marchait les mains dans les poches,
c'était mon mari. Il est mort...
en 1952.
Je le sais.
Il était officier du contre-espionnage.
Il a appris que ceux qui voulaient vous accueillir
travaillaient pour la Gestapo.
A travers vous, le curé, votre tuteur,
elle aurait pu remonter jusqu'à nous.
Puis jusqu'à l'organisation.
C'est là tout le mystère.
En effet, c'est bien simple.
D'ailleurs il est apparu plus tard,
que l'information était fausse.
Il s'en est fallu de peu que ces gens
ne soient exécutés par la résistance.
Et toi, tu y as cru ?
Bien sûr.
Et tu as vécu avec ça quarante ans !
Alors que je ne savais pas que tu vivais.
Je t'ai laissée toute seule, je t'ai envoyée...
à la mort presque certaine.
Sachant ce que je faisais.
Tu as bien raison.
Aucune pensée, aucune idéologie,
rien n'est plus important que la vie d'un enfant.
Que répondez-vous quand vos étudiants demandent
comment vivre ?
Je ne réponds pas, je travaille avec eux
pour qu'ils trouvent eux-mêmes.
Quoi ?
Le bien.
Il existe.
Il existe dans tout homme.
C'est la situation qui libère en lui le bien ou le mal.
Ce soir-là, elle n'a pas libéré le bien en moi.
Qui en juge ?
Celui que nous avons en nous.
Dans vos travaux, je n'ai pas trouvé le mot "Dieu".
Je ne vais pas à l'église,
je ne parle pas de Dieu,
mais on peut ne pas douter sans en parler.
L'homme est libre, il peut choisir.
S'il le veut,
il peut laisser Dieu derrière.
Et à la place ?
La solitude ici-bas,
et là-bas...
Essaie de penser jusqu'au bout...
S'il n'y a que le vide...
si là-bas... vraiment, il n'y a que le vide,
eh bien...
Oui. Je sais.
Je peux ?
Mais je dérange.
Je voulais vous montrer...
Extraordinaire, vraiment !
Dites-le à votre fils.
Il était tellement passionné.
Polarfahrt. Trois Zeppelins.
1931.
Bonne nuit, excusez-moi.
Il collectionne les timbres-poste ?
Il en est fou. Il me les montre
comme d'autres les photos de leurs enfants
ou de leurs petits-enfants.
C'est un voisin ?
Oui.
Tu sais, le médecin et son malade,
dont j'ai parlé au séminaire,
habitent aussi l'immeuble.
Drôle d'immeuble.
Comme chaque immeuble.
Dans chaque immeuble habitent des quantités de gens
avec des quantités de problèmes.
Oui.
Merci.
Ces gens qui devaient m'accueillir,
vous les connaissez ?
Oui.
Puisque tu me le demandes, oui.
Je pourrai les voir ?
Tu aimerais ?
Je t'y conduirai demain.
C'est un petit tailleur de Praga.
Mais je n'entrerai pas.
Je les ai revus une fois après la guerre.
Je leur ai dit "pardon".
Je ne pouvais rien dire d'autre.
Mais cela ne suffit pas.
Si cela ne te fait rien,
reste dormir ici.
J'ai une chambre d'amis, rarement occupée.
Ça vous plaît ?
Hein, ça vous plaît ?
Que faites-vous ?
Ils en ont un à la TV.
Je suis meilleur que lui.
Ce truc-là, par exemple, il ne saurait pas le faire.
Comment vous y parvenez ?
C'est une question d'entraînement.
Penchez-vous en arrière.
Encore un peu.
Davantage, vous ne pouvez pas ?
Trop tard, vous n'apprendrez plus.
Pardon.
Vous déjeunerez avec moi ?
Mais pas "15e jour : 50 grammes de fromage blanc,
"café sans sucre."
- Je me lève tôt aussi. - Je veux bien déjeuner.
Normalement ?
La chambre où j'ai dormi...
c'était celle de votre fils ?
Oui.
Il n'habite pas ici, n'est-ce pas ?
Non. Il ne voulait pas.
Tu as acheté des fleurs ?
J'ai vu que vous les aimiez.
Merci.
Où est-il ?
Très loin de moi.
C'est ici
Je fais des emplettes et je reviens.
Madame ?
J'aimerais vous parler.
Me parler ? A moi ?
Elisabeth Loranz.
Je ne vous connais pas.
Pendant la guerre vous vouliez m'héberger.
Je ne veux pas parler de la guerre,
ni de l'après-guerre,
ni de ce qu'il y a maintenant.
Je peux vous faire un manteau ou un costume.
Choisissez le modèle que vous voulez.
Vous vouliez me sauver la vie. Merci d'avoir voulu.
Vous avez votre tissu ?
Difficile d'acheter du bon tissu.
J'avais six ans à l'époque.
Février 1943.
Moi, j'en avais...
vingt-deux.
Alors ? Un manteau ?
Vous avez de très vieux journaux.
Vous seriez fâché,
si je vous en envoyais des neufs ?
Non.
Ceux-là, on me les a apportés de l'étranger,
mais c'était il y a quelques années.
Depuis... que voulez-vous ?
Vous ne voulez vraiment pas me parler ?
Vraiment pas.
A tout hasard, je t'ai attendue.
Il voulait me faire un manteau.
Oui. Il a eu beaucoup d'ennuis.
Un peu trop d'ennuis.
Quel étrange pays.
Tu as prié hier soir ?
Oui.